Из круга в круг, или Нить неизбывная Обрывки 27 - 32
……………………………………………………………………………………..
………………не могла иначе. Пойми и прости меня. Прости и забудь.
Она притянула меня к себе и поцеловала. И не получилось у неё – в ответ ничего не услышала.
– Ну, что ты, милый, любимый мой? Знаешь... Знаешь что – я решила, и старики не откажут ненаглядной дочери – или я им последний день Помпеи устрою!* – сыграем свадьбу. День и ночь – неделю! – вся Одесса будет пить, и петь, и танцевать**.
Внутри у меня оборвалось, наружу вывалилось:
– Петь и пить, человечинкой закусывать…
Она отпрянула.
– Что ты! Они ничего не знают. Я написала, что мы всё делали вдвоём: ты писал, а я печатала.
– Я уезжаю, Элен. – Пустой вестибюль откликнулся слабым повтором. – У меня батько погиб…
…погиб… погиб…
Она красиво всплакнула. Чувствительно солгала мне. Обо мне. О моём батьке. И о Косте Ксениади, уже нашпигованном, ещё живом.
Многие так играют. Ради забавы. Ради потехи. Чтоб эмоциями себя напитать.
– Я люблю тебя, глупого… – Элен обмакнула слёзы платочком. – И буду ждать. Когда вернёшься?
Я, негодяй, подыграл ей:
– Не пройдёт и полгода*** – вернусь. Но уже не прежний.
– Может статься, другой ещё лучше будет? – Она оживилась, пытливо посмотрела на меня. Как девчонка в театре кукол – на занавес. На спущенный. Ждала.
Я отвернулся. В окне был виден каштан, весь облетевший…
Вечером увозил меня поезд. После всего я устало уснул на самой верхней, багажной, полке.
Е с т ь г о р о д, к о т о р ы й я в и ж у в о с н е.
О, е с л и б в ы з н а л и, к а к д о р о г
У Ч ё р н о г о м о р я о т к р ы в ш и й с я м н е
В ц в е т у щ и х а к а ц и я х г о р о д,
У Ч ё р н о г о м о р я !****
Ах, Одесса, жемчужина у моря!*****
Прощай, моя Одесса…
Vale et valeque...******
…Элен, одетая в з а м о р с к и е джинсы, стояла на краю пирса и махала мне вслед. Я удалялся, а она – нет. Оставалась такой же близкой. Еленой Прекрасной…
И зачем я, дурак, у с л ы ш а л р а к о в и н ы
п е н ь е ?.. Зачем…………………………………………………………...
………………………………………………………………………………………………
…………………………………ну и что!
Я утешал себя извечным обманом: жизнь впереди.
Где? Где это – впереди?
За решёткой взгляд упирается в потемневшие кирпичи забора, кое-где ущерблённые безуспешными зэковскими попытками, канувшими в прошлое. Прав оказался душечка-подполковник. Далеко не уйти. Только в места, не столь отдалённые. В зэковское круговращенье. В замкнутый круг тягучих дней.
После Одессы и не пытался. Видел………………………………………….
……………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………….
…..калитку, обиженно скрипевшую, когда её открывали. Мать, постаревшую без батька. Могилы тёток, одна за другой умерших в безмужестве.
Надгробья теснились. Некоторые, помоложе, местами – изголовьями, подножьями – накладывались на старые, поросшие мхом. Новосёлов укладывали на их предшественников – в тесноте, да не в обиде.
Уплотнённая советская коммуналка тлена. Или зона, барак, с трёхъярусными лежбищами.
В родовой кованой ограде (бабушкин батько поставил; или дед бабушкин?) колония разрослась.
Солнце позднего апреля равнодушно и неустанно обжигало землю. Духота оккупировала кладбище. Матери она не касалась.
Мать обряд совершала – обряжала ближних. Тем, что в сердце накопилось. Последний раз повела конопляной кистью по бордюру могилки – и, быстро высыхая под солнцем, он забелел. Она поднялась, повернулась к мужниной. На смуглом лице не было заметно ни одной морщины. Постояв, склонилась к надгробью. Там лежал тот, кто был и оставался живее всех живых.
Рядом с могилой расстелился зелёный плат метлицы. Для последнего новоселья в ограде смерти оставалось место. Одно.
Не для меня. Я попал в другую колонию. За другую ограду. Колючую и смертельную.
Каждый сверчок знай свой шесток. Таков урок. Такова мудрость. Усвоенная, своя – ex phaenomenis*******.
И пока я сижу здесь и вырываю – из памяти, из подсознания, из… – эти куски и бросаю их на обёрточную бумагу, – там, на кладбище, рядом с никольским роддомом, старым, ещё при земстве выстроенном, рядом с батькой упокоилась и мать.
Слава Богу. Вот только могилки некому обряжать. Быльём поросли.
И домик наш – дЕдовщина, бАтьковщина – слух дошёл – валится уже, скоро упадёт.
Л ю б о в ь к р о д н о м у п е п е л и щ у, л ю б о в ь к о т е ч е с к и м г р о б а м – за стеной, за колючей проволокой, за решёткой – зачем ты? Зачем……………………………..
...................................................................................................................
………………………………………………………………………………..
………..а я, так сказать, жив.
Ну, и что?
Не всё ли равно мне теперь?
Не всё ли мне равно, где меня зароют?
Не всё ли равно, где я был и буду, и буду ли? ………………………….
………………………………………………………………………………………………
………………..У Светки это как бы само собой получилось. В сороковины по смерти батька. Пришла, чтобы в горе утешить нас. И своё осадить, рюмкой-другой – на самое дно. Кольку своего, Вовка своего ненаглядного, помянуть – на живого ведь не нагляделась. Зарезали в драке его, на вокзале.
Помянув двумя рюмками самогона незабываемого Тараса Владимировича, прекрасной души человека, плотника, каких мало, каких уже не будет, – батька – соседи и родственники разошлись кто куда. Мать тоже ушла – горе дохлёбывать в одиночку. А Светка третью выпила. Чтоб меня утешить. И поцеловала. Так сочувственно, что я это почувствовал. И домой проводил её, но не в дом – в летнюю кухню. И утешил. К утру.
Ян Резник, незабвенный одесский еврей, мой о д н о к р у ж н и к, мой подельник, высоким штилем выразился на сей счёт (и оказалось, на мой тоже):
«И миссия его была
Скорбящей вдовушке мила…»
Мы стали жить с ней по ночам в том флигеле. Сперва украдкой, таясь от людского глаза и от двухлетнего хлопчика********, прижитого с Вовком. Но уже на третью ночь развязались. Светка отпустила себя, распустилась, и когда хлопчик, потревоженный перед рассветом нашим безудержным неистовством, захныкал сквозь сон, она не бросилась к нему. И меня не отпустила…………………………………………………………………….
……………………………………………………………………………
…………… в те сумасшедшие ночи с каким-то омерзительно-холодным любопытством – изнутри рассматривал себя внешнего, пылкого и суматошного. И ровно, внимательно исследовал Светку. Хмельная – она таяла в огне. От двух рюмок водки, от двух моих рук.
На пятую ночь наблюдения установил: я стал для Светки только дополнением, приятным и желанным. Не проглоти она хотя бы рюмку – зажигание не получалось. Как я ни старался.
Я предпринял попытку вырваться из цепких объятий. Поздно. Уже через неделю Светка сообщила, что дытынка********* будет. У нас. И чтоб никуда не рвался, прикармливала иногда ласками, мягкими и влажными, не подмоченными из бутылки…
Боже, за что? Откуда, Боже……………………………………………….
………………………………………………………………………………
=====
* Сравнение с картиной «Последний день Помпеи» К.П. Брюллова.
** У всех на слуху тогда, да и теперь, была и ещё долго останется песенка Марка Бернеса «Шаланды, полные кефали».
*** Из песни Вл. Высоцкого «Корабли постоят и ложатся на курс…»
**** Из песни М.Табачникова и С. Кирсанова «У Черного моря».
***** Из песни Л. Утёсова «Ах, Одесса».
****** Живи и здравствуй… (лат.)
******* из явлений, на основании опыта (лат.)
******** мальчонки (укр.)
********* ребёнок (укр.)
Прочитано 8422 раза. Голосов 10. Средняя оценка: 5
Дорогие читатели! Не скупитесь на ваши отзывы,
замечания, рецензии, пожелания авторам. И не забудьте дать
оценку произведению, которое вы прочитали - это помогает авторам
совершенствовать свои творческие способности
Поэзия : Осеняю себя не крестом - Людмила Солма *) примечание:
Очень-очень старое стихо, неоднозначное в моем личном осмыслении - ни тогда в 1975г., ни сейчас - как вновь наткнулась в своих записях на этот криво вырванный из дневника, которого давным уже давно нет, листок...
Выплеснулось одномоментно. Как по наитию наваждения... И до сих пор вызывает удивление необъяснимо мятежной крамолой. Взгляд чуждый и несвойственный моей юности. До абсолютнейшей противостественности. Тяжеловесно-декадентская случайная мысль...
И хотите верьте, хотите нет: но, как только набрала полностью этот стихо-текст, даже не успев сохранить в файле, внезапно отключился свет...
Через несколько минут снова включаю компьютер и заново набиваю в Word это стихотворение.
А мысленно по ходу соображаю: старые записи... забытая памятность событий... Стоит ли ворошить все это нынешним осмыслением?!
Сейчас мне думается, это было, скорее всего, эмоционально-метафорическое эхо чего-то, навеянного каким-то книжным, скорее всего, прочтением... Хотя, помнятся немного и расплывчато-смутные события того давнего февраля. Необъяснимое созвучие разума и сердца -абсолютно чуждому мгновенью?! Поэзия раздумий и осмысления...
Немного подредактировала его, расставив акценты знаков препинания, заменив пару-тройку слов. Поискала среди памятно-знакомых классических стихов более подходящие эпиграфы и остановила свой выбор на трех 4-стишиях из И.Северянина - как показалось мне вчера вечером, наиболее характерных именно многозначием того неясно-уловимого для меня нынешней, эмоционального настроения или смысла, изложенного в этом старом моем стихе:
*Отходная Петрограду*
«Ты проклят. Над тобой проклятья.
Ты точно шхуна без руля.
Раскрой же топкие объятья,
Держащая тебя земля...»
(Игорь Северянин, 1918-VII)
*Осенние листья*
«Осеню себя осенью – в дальний лес уйду.
В день туманный и серенький подойду к пруду.
Листья, точно кораблики, на пруду застыв,
Ветерка ждут попутного, но молчат...»
(Игорь Северянин, 1929)
*Конечное ничто*
«Мы призраками дуализма
Приведены в такой испуг,
Что даже солнечная призма
Таит грозящий нам недуг...»
(Игорь Северянин, 1918-ХП)
И решилась все-таки выставить это стихотворение читателям на обозрение. Возможно кто-то, да задумается на минутку о бренности сиюминутных настроений. И поймет, что жизнь в общим-то не стоит того, чтобы безысходно отчаиваться, впадая в черный пессимизм. Стоит только оглянуться вокруг себя, посмотреть в глаза близких и знакомо-незнакомых людей, переосмыслить сумбур собственной души. Возможно причины духовного одиночества таятся в нас самих – в нашем непомерном величии Эго...
На этой житейски-философской мысли я и закончу свои раздумья над загадкой старого обрывка из забытого мной, выборочно "разоренного" когда-то дневника...
Людмила Солма, 15.10.2007г.
